Hay días en los cuales quedan varados los sueños... tirados por las calles, entre los coches y cubos de basura, desperdigados.

De las ramas de los árboles cuelgan pedazos de ellos, sueños que murieron de hambre, de sed, demacrados, disminuidos, reducidos a la pena y a la nostalgia, mezclados con la esencia vulgar de la efímera nostalgia de haber sido presencia de un hecho pasado.

Descoloridos, encallados en el asfalto, invaden las arterias de mi barrio.
Pero no creo que haya que preocuparse, no. Morfeo es benévolo, dicen.

Pufff... por qué mueren todos esos sueños?
O por qué sueños tan enormes mueren cada día?
o tal vez, quizás, alguien pone en duda su derecho a existir creyendo que aparecen por casualidad? o por el temor a que se conviertan en pesadillas?

Es curioso como al crecer olvidamos ese doble sentido de las cosas, su interpretación... cómo despojamos a todos los senderos de cualquier connotación "mágica". Puede que esos sueños varados sean sólo eso, sueños, sueños atravesados por la realidad que simplemente murieron... mensajes sin remitente.

Algunos sueños son borrosos y con la boca torcida, hacen muecas horribles de dolor y espanto.
Pero no les falta la belleza de haber surgido del hospedaje de una ilusión.

Tienen su mundo y su vida, varan por las calles al amanecer como perfectos desconocidos. No queda ningún sueño vivo al que preguntar a quien perteneció, si fue correspondido o ultrajado o si murió por el repentino ataque de un despertador mañanero traicionero.

Nunca se sabrá, pero conservaré su imagen en mi memoria e intentaré crearles una vida de la que nunca tendré certeza.



Otra cerveza, plis.

Morfeo y también otras formas arquetípicas suyas, que no se basen en la necesidad ni el orden, sino que consistan en el juego y la relajación, para dar al niño lo que necesita y restituir así, el orden del ser. Perdona, Framiza, se me ha colado mi maestro chino dentro de mí, que fui hace tres vidas y media, yo no quería que hablara. Es decir, si pone él la canción, lo llevamos claro. Pero que haya hablado él, como soy vago, me va genial.
Lanzo canción por parte de song, que es como decir gong, aunque sólo si estamos atentos a la sonoridad, a la sónica existencial que...
Ay, buscando u oliendo canción...

P.d.


P.D. 2 Undécima confesión, en el difícil intento de matar al ego y que mande el ser. Yo confieso que había puesto otra canción, pero al pensar que la escucharías, Zolaris, me ha dado vergüenza ante alguien que considero de buen desarrollo musical y la he cambiado. Jajaja. También me he preguntado, ¿qué opinas de los Black Crows? Les veo calidad, pero no tengo la comprensión ni el análisis del rock, no lo he filosofado pero digamos que tú has profundizado. Joder qué postdata más larga jajajaj.

Ėste no dejé que se escurriera por el sumidero. Desperté y antes de que se esfumarse, lo cacé al vuelo y ahora lo llevo arropado en un pañuelito de seda, en mi bolsillo derecho, junto a mí costilla de Adán, esa que me rompí hace un mes en protesta contra el patriarcado. Y es que te sentaste con tu guitarra y a tu lado otros dos y rasgaste sus cuerdas con los dedos enfundados en esas formas plateatas acabadas en punta, tres puntas plateadas volvían a hacer música. Tras irte pensé que contigo también moría la música y no, aparece a cada instante, en un garito filosófico virtual o en medio de la noche. Y los sueños, sueños son. Me ha encantado tu texto, framiza.

También me ha encantado tu texto, framiza. Por suerte, los poetas permiten la existencia de lo que no tiene derecho a existir. Algo asó decía Zambrano. “El poeta no teme a la nada”. ¿Son connotaciones mágicas? Los poetas y los exiliados nos demostraron que la realidad está plagada de magia. Decisión individual y respetable es aceptar o negar la connotación. Ir más allá de lo existente. Cuestionar los términos singulares en las dimensiones del espacio y del tiempo.
Respetable quien no lo cuestione.

Siempre me ha asaltado una duda. Si no hago la cama durante el día ¿tiene sentido hacerla de noche justo antes de dormir? ¿Hay alguna norma que dicte el tiempo de antelación de la cama hecha? ¿Es la cama como el arroz, que necesita su reposo? No es una pregunta banal, pues la cama es el habitáculo de nuestros sueños y pesadillas.

Salute, arjainómaners!!!! Vaya mi grog por todos. Cuando digo todos ,quiero decir que saco la pipa de la paz. Que Anaximandro la rellene y que rule para quien guste.

Edito: Por cierto, Xna, Chrissie Hynde fue mi amor platónico de adolescencia. Tenía un pedazo póster suyo en mi habitación que lo flipabas. Qué tiempos.

Me saco la entrada del concierto, no me la saco, me saco la entrada, no, sí, no... Las margaritas deben estar hasta el ... oño de nosotros.

Las camas... se hacen para deshacerlas, para prenderles fuego, para hacer a la plancha en ellas los sueños. Salud Ks, futaker..

Y ya que ha salido Rimbaud en otro hilo, no puedo evitarlo. Lo dejo en francés y en español, aunque traducido pierde la belleza.

“J'aimais les peintures idiotes, dessus de portes, décors, toiles de saltimbanques, enseignes, enluminures populaires ; la littérature démodée, latin d'église, livres érotiques sans orthographe, romans de nos aïeules, contes de fées, petits livres de l'enfance, opéras vieux, refrains niais, rythmes naïfs Je rêvais croisades, voyages de découvertes dont on n’a pas de relations, républiques sans histoires, guerres de religion étouffées, révolutions de mœurs, déplacements de races et de continents : je croyais à tous les enchantements”. (“Alchimie du verbe”).

Me gustaban las pinturas idiotas, dinteles historiados, decoraciones, telas de saltimbanquis, carteles, estampas populares; la literatura anticuada, latín de iglesia, libros eróticos sin ortografía, novelas de nuestras abuelas, cuentos de hadas, libritos para niños, óperas viejas, canciones bobas, ritmos ingenuos. Soñaba con cruzadas, con viajes de descubrimientos de los que no hay relatos, con repúblicas sin historia, guerras de religión sofocadas, revoluciones de costumbres, desplazamientos de razas y de continentes: creía en todos los encantamientos..

Futaki, ah, no, eso sí que no, el citar a Rimbaud en francés y encima no decir ni en qué obra, venía prohibido en la entrada del, ¿cómo se llamaba este garito que al estar dentro no veo el letrero? Ah, sí, Das Blaue Dasein, que le pusimos título al garito en vasco. La solapa de la estampa del garito, ya decía que ubicásemos la obra si nos daba la gana. Que lo sepas.

Mon dieu, que c'est beau le français
Concurso de baile en una disco de playa, al final queda una pareja y un tipo que baila en solitario. El premio, para la chica y aquel que fluye a su bola. Vuelve con una botella de champán ahí, donde sus amigos charlan sin haberse enterado de nada.
En serio? Sí, me lo llevé yo y al final baile con la chica. Anda, besame, sabe a whisky y piña

No es que esté sola, mamá, créeme
estoy conmigo y eso es peor también.

Las cosas son mil veces peor de lo que te imaginas,
hay más monstruos de los que pueden tapar tus manos.

Tu protección, mamá
tu lucha a muerte contra las sombras que me acosan,
el escudo de tu cuerpo, tus palabras
todo es una arena fácil que deshacen las nuevas aguas.

Aquí en la vereda estoy a disposición de los demás,
peligran mi triciclo, mis patines,
pero más peligra (qué difícil)
mi corazón,
por creer que la vida es simple, para una.

Me lo han pisado, mamá, lo han ensartado en una pica,
me han bajado del triciclo a hostias,
me han dicho que el mundo es del que sabe manejarlo.

Y tú,
que nunca me has enseñado a ser torpe,
vas a venir y me vas a decir "mi niña Claudia"...

Y yo te voy a mirar y no te voy a decir nada
porque estoy empezando a entender.



Ayer fue el día del síndrome de Angelman. Tan olvidado.

Siempre queda un rinconcito donde escapar. Chin chin!

Framiza, si sirve de algo mi avatar clásico (no el que tengo ahora) se supone que es de un niño con el síndrome de Angelman.

Me parece que la Mafia Siciliana extiende sus tentáculos. Ya he puesto traducción, he copiado un fragmento más largo y citado el nombre de la pieza de Rimbaud. O sole mío!!!!!!!

¿Güisky y piña? Suena muy bien. Prefiero la ginebra, pero la piña tampoco está mal.